Les souvenirs qui affluent. Elle a trop tenté de les oublier. Si proches et pourtant si loin. Elle se perd dans ce qui est réelle ou non. Déconnectée. Elle a déconnecté… Tout simplement. Elle ne veut pas savoir. Elle veut oublier. Parce que ce n’est pas normal. Non, rien de tout ceci aurait du arriver. Non. Non, non, non…
-
Non… Ce… Ils…Une fête. Une beuverie. Des hommes qui fêtent la mort de Galaad. La vampire défaille. Le peu de raison qui lui restait, tout ce qui la maintenait encore humaine vrille. Elle tremble légèrement, ferme les yeux. Tout ceci est… impossible.
Elle revoit la bataille, la voix du général céleste, le corps sans vie, la mort, l’espoir qui est soufflé… Elle… Elle… Elle réintègre tout cela à sa mémoire devant le feu de joie qu’elle aperçoit au loin. Albar et John ne doivent pas être loin… Elle ne sait pas. Aller les chercher ou… ou…
Créature de la nuit. Folie exprimée. La vampire se perd et laisse sans retenue aucune la puissance vampirique, mais surtout sa monstruosité s’exprimer.
Une respiration. Les sens. La chasse, l’excitation du moment… Et si ?
Un saut, une libération. Un seul mot lui revient en tête.
Défaite. Défaite. Défaite. Dé…
-
La ferme !Hors contrôle. Un pétage de plomb dans les règles. Plus rien n’est sous contrôle. Elle se lâche. Pupilles sanguines. Pupilles verticales. Plus rien… Absolument plus rien ne la renferme. Elle se laisse aller, ne contient plus rien. Sauvage. Non. Dangereuse. Non plus… Mortelle.
Se glisser, disparaître. La bouche entrouverte, silencieuse, doucereuse. Elle s’accroupit, passe son appuie d’une jambe à l’autre, bondit, intercepte un homme. Innocent ou…
Il est déjà mort.
Elle se relève, s’enfuit. Un animal. Un animal sauvage. Effrayé ? Non. Affamé. Elle s’est affamée. Un lynx. Un félin. Un prédateur. Un vampire. Elle s’ébroue. Poursuit. Ils sont quinze. Étaient quinze. Quinze à ne pas se savoir attaqués. Quinze à fêter une telle victoire. Quinze à fêter une mort. Quinze à être sur la liste noire d’une vampire dans une rage sans pareil.
Tuer. Juste cela. Se défouler. Elle reprend sa danse suspendue dans le temps par quelques secondes. Elle se focalise sur la cible suivante qui s’isole pour soulager ses besoins. Elle attend qu’il ait finit. Briser. Elle veut… Le briser. Elle lance son pied sitôt qu’il peut réagir. Il ne voit rien venir. Noir sur noir, ombre sur ombre. Elle réapparaît. Entièrement vêtue de noir, la peau diaphane. Les yeux rouges… Les lèvres purpurines… trop… Bien trop. Ses crocs lui arrachent la moitié de sa carotide. Il s’étouffe dans son sang. Elle ne le boit même pas. L’essuie.
Oups… Déchiré …
C’est ça le pouvoir. Le désespoir. Ils étaient sûrs de leur sécurité. Ils étaient persuadés que c’était fini.
Plus que treize. Quel chiffre porte malheur ! Le premier qui quitte le cercle meurt… En premier !
Lui aussi s’éloigne. Tant mieux. Elle ne cherche pas à savoir pourquoi. Elle l’attend déjà. Elle n’est pas aussi rapide qu’un vampire normal. Mais… Elle est furieuse. On ne réfléchit pas l’adrénaline. On la vit. Le coup part vite. L’homme bloque par réflexe. La vampire sourit. Ses canines brillent dans l’obscurité. Il marque un temps d’arrêt… Mortel. La clé de bras qui suit et virulente… Et ne s’arrête pas lorsque l’articulation bloque. Le craquement de l’os résonne. Son hideux… Accompagné d’un rire dément. Plus aucun bruit. Plane l’inquiétude. L’homme hurle de douleur. Ceux encore assis autour du feu s’observe. Qui y va ?
Personne. Le corps tombe sans vie au centre du rassemblement. Sans vie, les yeux écarquillés, le bras dans un angle inquiétant, et le feu qui commence à lécher la peau avec délice, délivrant une affreuse odeur de mort. Brisé.
Plus que douze…
Ils se lèvent, sortent leur épée. Un rire fantomatique y répond. Ils font tous volte-face dans une direction différente… Lara adore que cet endroit résonne. Elle disparait. En mord un en récupérant le poignard qu’il a dans son fourreau et le lui enfonce à trois reprises dans le ventre avant de le pousser vers les autres et de grimper dans un arbre pour réapparaître. Transpercé.
Ils la cherchent. Ils ont peur.
Plus que onze. Le renard est lâché dans le poulailler, le chat joue avec ses souris.
Un s’approche trop de l’arbre. Elle se laisse tomber. Elle n’est pas bien lourde… Mais en atterrissant, elle vrille la tête de l’homme sitôt qu’il est à terre. Nouveau craquement. Sinistre. Surtout que quelques os n’ont pas résisté au choc de la vampire. Fracturé.
Dix… Le risque est-il acceptable ? Hum… Non. Elle doit encore chasser. Déchirer… Briser… Transpercer… Fracturer… Arracher… Tient… Pas encore…
Elle disparaît dès qu’un des survivants la voit. Son nom est prononcé. Évidemment qu’ils la connaissent. L’arène a explosé par sa faute. Elle esquive un soldat. Non. Pas lui. Elle les regarde. Elle est au milieu d’eux. Ils ne la voient pas. Ne la sente pas. Elle sourit.
Lui.
Son pied percute sa mâchoire sans qu’il n’ait rien vu venir. Il recule, stupéfait, fait volte-face, cherche autour de lui, les autres n’osant pas encore s’approcher. Exactement de qu’elle voulait. Elle fait passer le ceinturon qu’elle a récupéré sur sa dernière proie par-dessus sa gorge et lance son pied de toutes ses forces… Il meurt, sa tête sur les épaules, mais la trachée compressé sur sa colonne vertébrale. Écrasé…
Neuf. Encore neuf. Elle sourit en réapparaissant. Trois tentent de sauter sur elle, mais ses cimeterres tournoient d’un coup. Éclat de métal, éclat sanguinaire. Deux têtes tombes… La troisième y est presque. Le corps titube, d’un coup de pied fouetté, elle l’envoie voltiger aux pieds des six survivants avec un sourire torve. Des gouttes de sang maquillent son visage, ses yeux fous ont des lueurs d’émeraude. Ils hésitent. Ils sont six… Mais… D’un autre côté, elle a tué tous les autres. Le temps de la réflexion prend fin avec la mort de l’un d’eux, un couteau entre les yeux.
Lara réfléchit. Arrêté ? Non. Tué… Basique. Transpercé, déjà utilisé… Comment diable peut-elle appelé cela ?!
Ils foncent sur elle. A cinq… Elle disparaît. Mécontente. Cherche un terme.
Elle glisse sous les épées, tourne rapidement pour prendre de l’élan et en fait tomber un dans le feu, et dans le même mouvement, elle fait tomber sur lui une caisse pleine d’armes. D’armes lourdes… Brulés !
Il hurle. Elle réapparaît, exécute un saut périlleux arrière pour conserver sa gorge telle qu’elle est, enclenche ses cimeterres en épée double et jouent avec entre ses doigts agiles.
Plus que quatre.
Le combat commence. Lara est dans une de ses danses sans pareil. Elle s’arque, accentue ses mouvements, accélère, ralentis, esquive, attaque, se glisse, tue. La lame dans le cœur jusqu’à la garde. Elle dégage le corps d’un coup de pied et le lance sur un autre homme. Embroché.
Trois.
Ils déglutissent… Songe à fuir, quand le premier fait mine de cela, la vampire lance son pied à toute allure vers sa tête. Il est près d’un arbre. L’élan bloque son visage entre la vampire et le tronc. Elle appuie… La matière grise, si elle avait réellement existé un jour, jaillie de toute part. Éclaté.
Deux. Elle se tourne vers eux. Ils ne bougent plus. Un ferme les yeux. La vampire le mord violemment. Vidé.
Le dernier lève son épée, prêt à défendre chèrement sa vie. Le combat reprend. Plus violente que jamais, elle semble jeter toutes ses forces dans cet ultime échange d’arme. L’épée double virevolte, tranche. Un cri. Son bras droit tombe. Lui s’effondre à genou. Le deuxième bras rejoint l’autre. Lara sourit. L’homme git au sol, en larme. Elle rit. Elle lui tranche les jambes, se nourrit de ses cris avant de faire de même avec sa tête. Écartelé ? Non. Éparpillé… Oui, elle aime bien ce terme.
Elle soupire. Plus personne. Mais elle n’est pas satisfaite. Elle fait volte face, s’enfonce dans la forêt. Comment dire. Bon sang ! Elle gronde. Un mouvement la surprend, elle bondit pour s’éloigner, immédiatement en garde. John cligne des yeux, les mains levés pour montrer que ce n’est que lui. Elle se calme immédiatement. Il sent l’odeur de mort. Il voit son état. Il se mord la lèvre.
-
John ?-
Oui Lara ?Il s’attend à une explication de sa part. Pas qu’il lui demande. Mais ce serait tellement elle. Peut être même des excuses. Sa voix est étrange. Elle doit être sur le contre coup…
-
Il faut qu’Espoir vive malgré tout. Le ton est déterminé. Il n’accepte aucun refus, et elle sait qu’elle n’en recevra pas. Elle ne sait pas comment. Elle ne sait pas où, mais en elle brûle cette flamme incandescente.
Tremblez de peur à la moindre détonation,
l’espoir est votre damnation
Accueil
Partenaire
)
