Lynn déposa son sac et pénétra l'entrée de la maison. Celle-ci avait beaucoup changée, ses parquets, ses murs avaient été délabré en quelques années, à moins que Lynn eut fait abstraction de l'état de ruine de la bâtisse dans sa jeunesse.
Sa chambre était telle qu'à son départ, sur le sol restait encore quelques cartons déchirés contenant des petits dessins de Lynn.
Elle en sortit un. Son père et elle. Les autres aussi. Tous les dessins représentaient feu Darsh Faith. Une larme coula sur le long de son visage.


- Papa... Tu me manques.


Elle ferma la porte, puis ouvrit celle de l'atelier de son père. Sur le mur n'étaient attachés que des arcs, pas encore fini, mais ce qui intriguait le plus la demoiselle était cette arme emballée déposée sur la table.
Elle n'y était pas lorsque Lynn était partie, à la mort de son père. Et le plus troublant était le plus petit «Pour Lynn.» inscrit sur l'emballage. Elle l'ouvrit et reconnut le sabre de son père. L'unique qu'il eut jamais fabriqué de sa vie.

Tout dans cet arme était magnifique, de sa lame à son manche. Elle épousait parfaitement la main de Lynn et semblait flexible et pratique. L'esper saisit le sabre et fixa le tableau sur le mur, qui représentait Darsh.

Papa. Tu as toujours voulu que l'on soit riche. Je ne te décevrai pas.

Elle lança quelques pièces au sol et tourna les talons.

En quittant sa demeure, elle crut entendre son prénom, mais peut-être n'était-ce que le vent.