Salut à tous, je créer ce sujet où je posterais des chansons que j'écris, que vous pourrez lire et/ou commenter. Les avis bêtes et méchants ne m'aident pas vraiment, alors si vous faisiez l'effort d'être un minimum constructifs, je vous en serais très reconnaissant

On commence avec You're my reaper, une chanson que j'ai écrit très vite, mais dont je suis assez fier finalement ! Comme son nom l'indique, elle est en anglais, et oui, ça m'arrive :p je préviens aussi, c'est assez violent...
Voici la bête :

Je suis nulle en anglais^^" Mais ça à plus sa place dans Galerie^^
Je déplace donc!

Ah je l'avais pas mis dans Galerie ? Pardon ^^' je me suis planté !

Une nouvelle aujourd'hui, que je vais proposer à un concours probablement si les avis sont bons et que je prend le temps de la corrigé ^^" !
C'est à propos de "J", une femme seule, dont je vous laisse découvrir l'histoire :


La mort est quelquefois un châtiment; souvent c'est un don; pour plus d'un, c'est une grâce.
Sénèque

J était épuisée, elle ne savait depuis quand elle était entré dans la triste monotonie qu’était aujourd’hui sa vie, mais cela commençait sérieusement à la ronger. Elle s’assit sur son petit lit double place, qu’elle occupait seule depuis bien trop longtemps encore. P, son mari, était décédé, il y a de cela quelques années, mais jamais elle n’avait envisagé trouver quelqu’un pour prendre sa place. Il avait été son unique, son amour, son véritable. Le vide qu’il laissait dans le cœur de J était gargantuesque, et son monde, sa vie, ses amis, ses passions, ses envies… tout y passait, tour à tour, inlassablement, et inévitablement.

Elle posa sa main droite sur son front gelé, puis la laissa glisser, recouvrant alors son œil droit, puis sa joue, avant de tomber sans énergie. Elle percuta le matelas poussiéreux avec un unique rebond, qui en fit alors s’échapper un nuage grisâtre. Sa solitude s’accentuait avec le temps, comme sa faiblesse. Plus les jours passait, plus elle se sentait molle, froide, comme… sans vie. A quoi bon vivre si je ne me sens pas moi-même en vie, pensait-elle. Qui aurait pu la contredire sur ce point après tout ? Elle était seule, désespérément seule. J, en un élan d’énergie inattendue se releva. Elle venait juste de prendre un verre d'eau, faisant office de déjeuner, après une longue nuit, et se sentait déjà fatiguée. Une fois debout, J se dirigea vers la porte d’entrée, et l’ouvrit. La lumière du soleil de midi l’aveuglait violement, mais elle parvint à discerner le journal sur le pas de sa porte, placée, comme d’habitude, pile au milieu du tapis où était hypocritement inscrit « Bienvenue ».

Refermant la porte avec lenteur, elle s’assit à même le sol, trop épuisée pour bouger, et ouvrit le journal avec peine. Même ces feuilles de papiers lui résistaient, mais elle finit tout de même par vaincre son premier adversaire. J jeta un coup d’œil curieux à la date : « 8 septembre 2011 ». De petites larmes virent poindre aux coins de ses yeux gris. Elle ne connaissait que trop bien cette date. C’était son anniversaire, elle n’avait pas envie de savoir quelle âge elle avait aujourd’hui, et ne prit donc pas la peine de faire le calcul. « C’est un jour de fête pour moi, non ? » se chuchota-t-elle. Que s’offrirait-elle ? Une sieste ? C’est du moins ce qu’elle choisit en premier lieu. Elle rassembla alors le peu de force qu’il lui restait, et se remit sur ses pieds. Une inspiration profonde s’en suivit, et J avança vers sa chambre à petits pas. Pour cela, elle devait traverser le salon et un couloir au papier peint rongé par le temps.

Le passage par le salon lui permit d’admirer rapidement les quelques photos poussiéreuses étalées sur le sol carrelé. Un jour, alors qu’elle se sentait plus triste que d’habitude, elle les avait renversé, et s’était endormie dessus, espérant revivre ses moments de bonheurs passés. Ça n’avait pas marché, ce qui lui donnait une raison valable, selon elle, pour les laisser ainsi. Tout à coup, elle stoppa sa traversée. Son regard s’était arrêté sur une vieille photo de P. A cette époque, il avait cette coupe de cheveux ridicule qui le faisait un peu ressembler à Patrick Sébastien. Un sourire vint fendre le visage de J, il avait beau eu avoir des habitudes capillaires et vestimentaires discutables, elle l’avait, l’a et l’aurait toujours aimé. Cette fois-ci, elle ne put retenir sa larme, qui coula le long de sa joie droite, suivant, comme un ruisseau suit son lit, les rides qui striaient le visage de J. Ravalant les autres, elle ferma les yeux avec forces, et reprit sa marche.

Alors qu’elle arrivait au couloir étroit et décrépit, elle se sentit soudainement faiblir. Sentant qu’elle allait chuter, elle tenta de se rattraper aux murs, mais tout ce qu’elle réussit à entrainer avec elle fut un vieux cadre et un bout de papier peint qui s’arracha sèchement. Le cadre se brisa au contact du sol, éparpillant des morceaux de verres un peu partout sur le sol. J vérifia rapidement son état. Apparemment, aucun bout de verre ne l’avait transpercé, même eux ne voulaient pas l’achever. La triste vérité lui faisait presque plus mal que la chute elle-même, et pourtant, elle réussit à se lever sans peine, comme si elle avait été revitalisée. En prenant appui sur les murs à nouveau, elle se remit pitoyablement sur ses pieds tremblant, et s’aperçu que sa première étude des dégâts était fausse. En effet, un morceau de verre assez intimidant s’était logé au travers de la paume de sa main gauche. La douleur n’était étrangement pas poignante, au contraire, comme absente. Ceci dit, la vision de cet objet au milieu de sa main donnait la nausée à J, qui décida de le retirer. Elle gagna la salle de bain, qui se trouvait à sa gauche, la première porte de ce couloir, et s’appuya faiblement au lavabo.

Là, elle leva sa main face au miroir, et commença à retirer lentement le débris de verre de sa main à présent sanguinolente. Le projectile quitta enfin sa cible, et atterrit avec un léger tintement dans la cuvette blanche, maintenant tâché de rouge. J mit sa main ensanglantée sous le robinet, et de l’autre, tenta de faire couler l’eau de celui-ci en soulevant le petit levier dédié, en vain. Ils avaient choisi le jour de son anniversaire pour lui couper l’eau ? Quelle ironie. Elle ne pouvait cependant pas vraiment leur jeter la pierre, cela faisait quelques mois qu’elle n’avait ni payé la facture d’eau, ni d’électricité, ni de quoique ce soit d’ailleurs.

La mort se rapproche, se dit-elle. Si elle n’avait plus d’eau, elle finirait par se dessécher, et sa vie prendrait finalement fin. Elle releva péniblement la tête, réalisant que sa libération n’allait plus tarder. Son reflet dans la glace sale la fit sourire. Le grand miroir lui montrait tout le haut de son corps. De ses hanches et ses côtes apparentes, symptômes d’une faim insatisfaite depuis bien trop longtemps, à son visage ridés et creux, symptômes du temps qui passe et qui n’épargne rien. Avant, tous la complimentaient sur sa beauté, son air malin, son nez fin et ses yeux de renard qui transpiraient la joie de vivre, d’apprendre, et surtout d’aimer. Aujourd’hui elle ressemblait à une vieille chatte errante, blessée et perdue. Aujourd’hui, elle était vieille, telle une errante, blessée, et perdue.

Un autre concours sur YW cette fois !
Le sujet c'était d'écrire une lettre au père Noël. L'originalité comprenant une grande partie de la note, j'ai fait un truc euh... original ^^ !
Restrictions : 250 mots minimums


Cher papa Noël


Je t’aime, en espérant que tu m’écoute et t’accordes le repos que tu mérites amplement.
E.